Целует клавиши прелестная рука;

И в сером сумраке, немного розоватом,

Они блестят; напев на крыльях мотылька,

(О песня милая, любимая когда-то!)

Плывет застенчиво, испуганно слегка,

— И всё полно её пьянящим ароматом.

И вот я чувствую, как будто колыбель

Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.

Что хочешь от меня ты, песни нежный хмель?

И ты, её припев, неясный и манящий,

Ты, замирающий, как дальняя свирель,

В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?